眼。
“你说什么？”季望面无表情的问道，目光在她的身上停留了一瞬，眼睛中带着审视的疑惑。
苏木已丝毫不在乎他有没有听到自己说话，而是抓住机会脱口而出：“我喜欢莫泊桑。”她伸出手，绵密的雨水落在手心，“我喜欢莫泊桑写的雨天。”
季望明显惊了一下，但很快取而代之的是漫无边际的淡漠与疏离：“莫泊桑没写过。”
她笑了，似乎早有准备一般开口道来：“天正下雨，那种细雨，同时沾湿人的精神和衣服。并不是倾盆大雨，不像瀑布似的倒下来叫呼吸迫促的行人跑到大房子的门底下躲藏，而是一种使人无法辨别点滴的毛毛细雨，一种不断地把那种无从目睹的纤小点滴对人飘过来，不久就在衣服上盖着一层冰凉而有渗透力的苔藓样的水分。”
季望说的很对，莫泊桑的确没有写过“雨天”，但是却写过描述雨天的段落，并且恰到好处一笔带过。
不出苏木已所料，当她念完最后一个字时，季望的目光又重新投在她身上。
“你很了解莫泊桑。”他眉头微蹙表情复杂，半天才缓缓的开口。
看着季望在内心深处下了肯定的结论，苏木已笑出了声音，她目光贪婪的迎上那双淡薄的眼眸：“不了解。”
季望沉沉的看向她，琥珀色的眼眸里没有一丝情绪。
苏木已咧开嘴巴，冲着那张一成不变的脸绽放了一个明艳的微笑：“我喜欢莫泊桑完全是爱屋及乌，不及他的千
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